LINA - FILHA DE PÃ

romance

 

Por Joaquim A. Rocha

legionário

8.º Capítulo

  

     O tribunal de Melcarte andava numa azáfama: delegado do Procurador da República, advogados, copista, oficial de diligências, outros funcionários, todos eles se movimentavam a fim de preparar o julgamento mais importante desde que havia tribunal no concelho. Apareceram quatro jornalistas, todos da província do Minho: de Monção, Valença, Viana do Castelo e Braga; queriam registar tudo para a posteridade. O “Notícias de Melcarte” abordava o assunto com ironia, o seu redator-chefe achava graça àquela história, e os leitores já não sabiam se deviam levar a coisa a sério ou a brincar! 

     Os dias foram passando, e por fim marcou-se o dia do julgamento. A sentença foi relativamente leve para o crime cometido. Dois anos de prisão, com pena suspensa, e seis meses deportada para fora do concelho. O juiz tivera em conta o facto de a Lina ter tratado bem a criança, de se ter portado como verdadeira mãe, de não ter cometido crimes nos últimos três anos, enfim, pesou também o facto de ser mãe da filha de um magistrado.

     Deram-lhe a possibilidade de escolher a terra para onde iria. Escolheu Monção. Ficava a pouco mais de vinte quilómetros de Melcarte e lá conhecia algumas pessoas. Não lhe seria difícil sobreviver.

    Até achou piada àquela sentença: iria conhecer outra gente, teria várias aventuras, arranjaria um novo amante, mais novo e giro do que o castrejo, já a dar sinais de senilidade, e nada de crianças: davam muito trabalho e chatice. Não criara, a bem dizer, a dela, quanto mais cuidar as crianças dos outros. Essa odisseia já passara, agora viriam mais. Ela ainda se sentia com energia suficiente para enfrentar novos desafios. O demo pedia-lhe mais acção e ela estava ali para satisfazer os seus desejos e tolices.

     Quando chegou a Monção foi procurar as tais pessoas que ela conhecia. Perguntou-lhes se podia ficar lá em casa – seria por pouco tempo.

 

- Ó mulher: nós aqui não temos espaço para ti, a casa é muito pequena; mas o nosso vizinho, o senhor Acúrsio, ficou viúvo há pouco tempo e anda à procura de uma criada, vamos lá ter com ele.

- O que é que ele faz? – perguntou a Lina, tentando colher informações que no futuro lhe poderiam ser preciosas.

- Tem uma oficina de latoeiro, também trata de canalizações, é funileiro, enfim… tem muito trabalho e agora vive sozinho.

- E os filhos? – pergunta a recém-chegada cheia de curiosidade.

- O casal teve dois rapazes, mas emigraram ainda novos para o Brasil e nunca mais deram notícias. Devem ter morrido por lá; dizem que o Brasil tem um clima muito doentio.

- Vamos então ter com o velho, pode ser que me contrate.

 

     O senhor Acúrsio ficou radiante com o aparecimento da Lina. Andava a tomar as refeições nas tascas, sempre fritos, aquele cheiro a vinho, ele que não era muito de bebidas, aquele ambiente de gente sem educação, cada palavra sua asneira, “carvalhos” a torto, e a direito, sempre a cuspir no chão, borrachos e andrajosos. Precisava de uma mulher em casa, que tratasse da roupa e da comida, que limpasse tudo. Gostava de asseio. Ele pagar-lhe-ia um ordenado justo, não poderia dar muito, não era rico, mas a empregada não se arrependeria de trabalhar para ele.

     A Lina aceitou o emprego. Mas, à medida que o foi conhecendo, a sua simpatia para com ele foi esmorecendo: muito regrado, beato, não perdia uma missa, rezava antes das refeições, agradecia ao seu Deus ter-lhe concedido a graça de existir, de poder usufruir de todas as coisas belas do mundo. Enfim, começara já a preparar o caminho para o céu; caso lá chegasse, instalar-se-ia sob a colcha divina e ali permaneceria até à consumação dos tempos!

      Não a requestava, não a desejava, nem sequer reparava nas suas bonitas pernas, nos seus redondinhos seios, como os patrões anteriores, respeitava-a como se fosse uma autêntica senhora, a ela que já se deitara com dezenas de homens! Estava em presença de um santo. Às tantas atreveu-se a perguntar-lhe:

 

- Senhor Acúrsio: o senhor nunca traiu a sua esposa?

- Que pergunta, Lina, que pergunta! Eu alguma vez iria fazer uma coisa dessas! O casamento é sagrado; Cristo nunca me perdoaria uma traição desse tamanho. Entre mim e a Zenilda havia amor, respeito e dedicação. Eu vivia para ela e ela para mim.

- E agora? Ela já morreu…

- Antes de partir, para ir ter com o Senhor, eu prometi-lhe que jamais meteria outra mulher na minha enxerga e na minha vida. E promessas são para cumprir. Esta vida é curta; a outra, a que iremos viver depois, é longa, eterna, e por isso devemos levar a nossa alma limpa de pecados.

- E o diabo não o tenta, senhor Acúrsio?

- Como tenta a todos. Belzebu é nosso inimigo, só nos quer mal. Persegue-nos, e é por isso que nós lhe devemos resistir, praticando o bem, sendo bons, frequentando a igreja, rezando aos santos, não nos deixando cair em tentação.     

- E o prazer? Não tem desejos carnais?

- Eu já estou velho; a energia que me resta gasto-a em coisas mais importantes, no trabalho, por exemplo, nem sequer penso nessas coisas.

- O senhor Acúrsio ainda está para as curvas; vai ver que ainda arranja uma mulher para lhe aquecer os pés no inverno. 

- Cruzes, abrenúncio! Que Deus me proteja.

 

     A conversa prolongou-se, mas o idoso resistia heroicamente a todas as tentações. A virtude, para ele, era um bem que não se desbaratava.

     Lina chegou à conclusão que por esse caminho não ia lá. No coração do velho só havia amor, bondade, compreensão; a sensualidade, o ódio, a inveja, a vil intriga, estavam ausentes, distantes, daquele ser quase perfeito. O preço que praticava na sua oficina era diminuto, só ganhando o suficiente para sobreviver; quando aparecia alguém que era considerado pobre, ele apenas cobrava os custos do material utilizado – o seu trabalho era gratuito.   

    «Por enquanto vou-me aguentando por aqui; mas preciso de arranjar melhor» - diz de si para si a perversa mulher. «Agora tenho de ir a Melcarte, mas se me apanham vou para a prisão, como fazer?» 

     De facto, Lina tinha umas contas a ajustar com a prima do senhor Manuel, e não deixaria por mãos alheias o castigo. A mulher morava sozinha, era viúva, e seria relativamente fácil dar-lhe umas cacetadas no lombo. «Não se rirá de mim por mais tempo» - prometeu a ela própria. O problema residia agora na maneira de ir à Vila de Melcarte sem levantar quaisquer suspeitas. Quanto a transporte, estava assegurado: a camioneta vinha todos os dias, de manhã e de tarde, buscar os passageiros ao comboio. Iria de manhã e viria à tardinha. O pior é que a conheciam, sobretudo depois do famoso caso do parto suposto. Pensou maduramente no assunto e encontrou a solução. A Legião Portuguesa nessa altura ainda era respeitada por muitos portugueses. O regime corporativista criara essa força miliciana em 1936, e imensos homens – funcionários públicos, artistas-artesãos, lavradores, operários… – aderiram, vestindo a farda verde, julgando-se mais importantes do que na realidade eram. Pois bem: um legionário monçanense andava-se a fazer a ela. Iria pô-lo à prova: conseguia-lhe uma farda, que ela adaptaria ao seu corpo. Um bigode postiço, o cabelo cortado à rapaz, e ei-la pronta a passear-se pela sua terra natal sem ser incomodada por ninguém; provavelmente até iria jantar a uma tasca e não lhe cobrariam um tostão. Um dia encontra-o na rua e diz-lhe:

 

- Hipólito, já reparei que te interesso, os teus olhos não mentem, são um livro aberto, e tu também me interessas, mas primeiro tens de provar que gostas mesmo de mim, não é só o ir para a cama comigo. Para esse efeito já tenho o meu patrão.

- Pensava que ele não era teu amante! O santinho, hem!

- Deita-se comigo, mas não faz nada: é um velho eunuco. Só quer conchego. Coitado! Mal pode com as pernas. Naquele corpo já não circula a seiva. Tu sim, és novo, forte, um poço de energia… o verdadeiro rei da capoeira; mas só me terás… quando eu quiser. E para isso tens de me ajudar.

- Em que te posso ser útil?! É só pedires.

- Arranja-me uma farda da legião; já sei que tens a chave do armazém de fardamentos e armas.

- Fazes ideia do risco que eu corro se descobrem? Ainda me tomam por comunista, a mim, que os persigo incansavelmente, que tento acabar com a sua maldita raça. Só se for à noite. E para que diabo queres tu uma farda de legionário?! Vais “caçar” alguém?! – perguntou, a rir.

 

     Ela narrou-lhe toda a história, à sua maneira, fazendo-se passar por vítima, e o lorpa acreditou em tudo que ela lhe foi contando. Ele então solicitou-lhe:  

 

- À meia-noite estás ali perto do armazém. Quando te der sinal, avanças. Esperemos que nada corra mal. Tens de me prometer uma coisa: se te apanharem não me comprometes.

- Prometido. Podes crer que ninguém descobrirá a tramoia! Nem o próprio demónio!

 

     À meia-noite daquele dia lá estava ela atenta à chamada do Hipólito. De repente viu um braço a fazer-lhe sinais. Era ele. Avançou resolutamente em sua direção. Ele abriu a porta, deixou-a entrar, e depois voltou a fechá-la. Era preciso ter mil cuidados, pois estava a sua reputação em causa. Acendeu a luz, avançou para uns armários enormes e disse-lhe:

 

- Aqui estão os fardamentos: do outro lado estão as botas, os cintos, etc. Tens de experimentar os números mais pequenos, mesmo assim terás de lhe dar um jeito em casa; quanto às botas é que não sei se arranjaremos um par para o teu pé – vai ser muito difícil, pois o número mais baixo que há é o 37. Terás de vestir umas meias de lã, muito grossas. Experimenta esta farda.

 

     Ela despiu a camisola e a saia, que passou para as mãos do Hipólito, ficando apenas em cuecas e soutien. O homem ficou excitado, mas não lhe convinha agora entrar em maluquices, pois o risco era demasiado grande – tinham de sair dali o mais rápido possível, não faltariam outras ocasiões.

 

- Estas calças não me estão mal; com um jeitinho, ficam à minha medida. Vamos agora ver a camisa e o blusão.

 

   Experimentou algumas camisas e lá encontrou uma cujo número se aproximava da sua medida. Depois foi a vez do blusão. Após três ou quatro tentativas vãs lá achou um que se ajustava ao seu corpo. Quanto às botas, foi mais difícil a escolha, mas teve de optar por um par, o mais pequeno que ali se achava. Enrolou tudo bem enrolado numa manta que ali estava e diz ao homem:

 

- Vamos embora. Sei que te apetece fazer amor, leio nos teus olhos de garanhão, mas aqui não convém muito; por outro lado, tu estás um bocadinho nervoso e não te ias sair lá muito bem. Não te faltarão oportunidades.

 

     Saíram com todas as cautelas. Quando entrou na casa, o senhor Acúrsio ressonava. «Filho da mãe de velhorro; ressona que nem um urso», resmungou ela, pois o seu quarto ficava mesmo ao lado do dele. Antes de se deitar foi à cozinha, comeu umas bolachas, amornou um pouco de leite e bebeu-o: «para ficar mais aconchegada» - monologou.