A MANTA

O pobre velho, amparado p’lo filho,

Caminhava rumo à feroz montanha;

Com passo de formiga, velha aranha,

Percorre, com temor, o gasto trilho.

Nos seus olhos bailava estranho brilho,

Seu peito ardia em incontida sanha;

E, de repente, os dentes arreganha,

Com violência destrói o espartilho.

Vira-se para quem a vida dera,

Como numa salomónica sentença:

- «Toma isto, vais um dia precisar.

Também acabará a primavera

Pra ti e para os teus.» E sem detença

A manta em duas partes vai rasgar.

     Este meu soneto tem por base uma lenda. Dizia-se que antigamente, num certo país, os filhos levavam os pais velhos para a montanha para ali morrerem. Ficavam embrulhados numa manta, a fim de suportarem o frio durante alguns dias. Este idoso deu ao filho metade da manta, pois receava que quando chegasse a vez dele subir à montanha não houvesse nenhuma para o aquecer nos derradeiros momentos da sua vida.