POEMAS DO VENTO

Por Joaquim A. Rocha 

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A MAL BEM-AMADA

 

Mote

 

Para fazeres chachada

Fica ali quietinho;

cabeça chalada,

corpo mesquinho.

 

Glosa

 

Pois nessa plumada,

nessa «cosa loca»,

calo minha boca,

não faço a jogada!

 

Se queres canção,

bonita ou feia,

inventa-a então,

se tiveres veia.

 

Deste-me o mote

e querias canção;

toma lá o pote,

o caldo é de grão.

 

Mas não te enfartes

com sopa tão forte;

não percas o norte,

se é que já partes!

 

123

 

A CIÊNCIA DOS TRAÇOS

 

Se o traço for curto e delgado

podes estar descansado:

é um traço bem humorado!

 

Se o traço for grosso e comprido

estás perdido:

é um traço mordido!

 

Se for um belo traço

sorri: é um abraço!

 

Se for apenas um ponto

dá-lhe um desconto:

marca-te encontro!

 

Se tiveres, vários dias, traços

- grossos, compridos, salientes,

teme: nem abraços, nem mostrar de dentes:

são traços rangentes!

 

Se queres saborear um traço

repara nele com atenção:

fecha os olhos e imagina-te

montado num traço sovina

com asas de gavião:

estás no mundo da ilusão!

 

A cor vermelha num traço

significa paixão;

não é frio como o aço,

arde como o bagaço,

e aquece o coração!

 

A cor verde não tem garra,

dá ao traço pouca vida;

qualquer borracha o apaga:

é a dita cor sumida!

 

Das outras cores nem se fala,

não são cor: são fingimento;

adere ao traço vermelho,

ergue-lhe alto monumento!

 

Faz-te ama do fedelho,

em teu regaço o embala;

dá-lhe a comer escaravelho,

e gordura de cavala!

 

Ai lindos traços, tão lindos,

todos vos amam e adoram;

os Antónios, os Arlindos…

quando vos veem até coram!

 

1989

 

(A um chefe de Serviço, de apelido Rei, que costumava pôr traços no livro de ponto quando os seus subordinados chegavam atrasados).

 

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ORFEU ESQUECE EURÍDICE

 

Há dias ia pelo meu caminho e encontrei Orfeu. Ia triste, tocando sua flauta. Perguntei-lhe: Orfeu, por que vais tão triste? Respondeu-me: «vou triste e vou alegre!» Fiquei admirado e disse-lhe: não compreendo; no meu mundo ou se está triste ou alegre! Ele retorquiu: «esqueces que eu sou um deus!» Nesse caso… disse eu. «Eu posso assumir os dois estados de alma.» Esclarece-me, solicitei-lhe. «Vou-te contar tudo: como sabes, eu amava Eurídice e até ao inferno a fui buscar…» Isso toda a gente sabe, ó divino Orfeu. «Porém, o mafarrico – grão senhor das zonas subterrâneas – não me deixou trazê-la.» A culpa foi tua, Orfeu. «Sim, é possível; esqueçamos isso… esqueçamos, porque eu esqueci Eurídice.» Não acredito! «É verdade; enamorei-me de Lígia.» Lígia, a mulher mais bela da Terra?! «Essa, mesmo; logo que a vi todo o meu ser vibrou – Eurídice transformou-se no próprio esquecimento! Amo Lígia como só um deus sabe amar.» Orfeu, como podes desejar Lígia, um anjo humano?! «Desejo-a ardentemente, estremecidamente!» Eu disse-lhe: nunca consentirei que Lígia suba ao monte Olimpo; defendê-la-ei. «Tu, pobre mortal! O que poderás tu fazer para evitar tal coisa?» Eu gritei-lhe: Orfeu, lembra-te de que os deuses deixaram de dar ordens aos mortais; os homens não vos invocam mais; o vosso lugar é lá, longe, no Olimpo sagrado. Esquece Lígia – pedi-lhe, emocionado. «Não posso esquecê-la» - gritou Orfeu, furibundo, colérico. / Então eu, por compaixão, disse-lhe: Vamos fazer um pacto, como outrora faziam os deuses e os humanos. E propus: eu serei o teu Homero e cantarei os teus amores com Lígia; e tu, deus da solidão, dar-me-ás os teus cânticos que eu, e só eu, lhe transmitirei. / O apaixonado, pensativo, concordou… Orfeu, o deus de mão longa, de flauta nos beiços, começou a compor… Da sua flauta maravilhosa surgiram os mais belos cânticos e toda a natureza viva se calou para ouvi-los! E agora Lígia, na sua varanda de cristal, escuta, enlevada, os sons pungentes!  

 125

 

BALADA DOS PINTARROXOS

 

Na cerejeira mais alta

existia um lindo ninho;

lá dentro, arrumadinho,

seis ovos de passarinho,

coloridos e pequenos,

repousavam docemente;

os dias estavam amenos,

a primavera findava,

e o verão já espreitava;

cantava perto a cigarra,

a formiga mourejava,

a natureza sorria…

Eis então que certo dia

os seis ovos estalaram;

seis seres deles saíram.

Os seus papás acorreram

ao seu piar filial…

Foram buscar-lhes comida,

vieram logo em seguida,

rindo, rindo, tão alegres!

Mas os rapazes sabiam

que esse ninho existia

e não o queriam perder;

esperaram pacientes

que os passarinhos nascessem

que os bichitos crescessem

para em seguida os prender!

E antes deles voarem

(tendo os pais ido caçar)

o lindo ninho roubaram!

Para casa o levaram

e na gaiola os meteram.

Os pais dos pobres petizes

quando ao ninho regressaram

e os filhos não encontraram

ficaram muito infelizes…

Procuraram, procuraram,

chamando-os pelos nomes seus

e olhando para os céus

quase como numa prece;

percorreram toda a zona,

os olhos cheios de água,

no peito uma grande mágoa,

o cérebro num turbilhão;

numa das suas batidas

ouvem os filhos piar;

aproximam-se velozes,

aflitos, roucas as vozes,

dizendo-lhes comovidos:

«meus filhos, queridos filhos,

quem vos meteu na prisão?!

Foi gente sem coração,

sem sentimentos humanos;

não ides vós í ficar,

não devereis alegrar

quem tão mal a todos fez.»

E foram, com rapidez,

colher sementes letais

e, em nobres rituais,

fúnebres danças dançaram;

os “bebés”, obedientes,

apesar de descontentes,

as sementes engoliram

e no chão duro caíram.

A bicharada expressou

a sua profunda dor,

a sua imensa tristeza…

E os miúdos, repesos,

assistindo a este fim,

juraram solenemente

nunca mais serem ruins

serem do mal combatentes.

E juntando suas mãos

prometeram com paixão

lutar pela natureza.

Os bichos, agradecidos,

sentindo-se protegidos,

pela manhã vão cantar,

 juntinho à sua janela,

a mais bonita canção,

a mais pura, mais singela, 

de genuína verdade:

a canção da liberdade!

  

16/6/1992

  

126

 

UM OSSO DURO DE ROER

(1993)

 

Fui ao Algarve buscar

a cor que o sol nos dá;

mas vejam bem, tive azar,

e ia ficando por lá!

 

Eu conto-vos minha estória

(fácil ela é de contar);

não tem brilho, nem glória,

não faz rir, nem faz chorar!

 

Foi num certo restaurante

(tanto luxo, brada aos céus)

com empregados impantes,

aonde tudo aconteceu.

 

Estava mortinho de fome,

o que eu queria era comer.

Diz meu pai: come, come,

até a barriga encher.

 

Atirei-me às costeletas

(porco, boi ou javali)

para mim eram chupetas

com doce de chantilly.

 

Que carne tão saborosa,

nunca comera igual;

minha garganta gulosa

parecia fundo canal.

 

Num ápice comia a carne,

os ossos limpos ficavam;

nem os heróis de Marne

petiscos tão bons manjavam!

 

Mas as rosas têm espinhos,

os prazeres, limitações;

grandes perigos são os vinhos

se fora das refeições.

 

O acaso, ou o destino,

quis-me pregar a partida;

talvez por eu ser menino

e ter d’aprender a vida.

 

Mas vamos lá ao que interessa

(ou seja, ao que aconteceu);

embora não haja pressa,

pois a vítima fui eu.

 

Como dizia ao princípio,

a estória simples é;

mas há sempre um precipício

lá longe, ou aqui ao pé.

 

É por isso que vos conto

esta estória irrelevante;

conto-a ponto por ponto,

não fosse eu inda estudante.

 

Pressinto que vão gostar

desta estória sem valor;

passada lá nos Algarves,

sob um intenso calor.

 

Foi um osso gigantesco

que se entalou na garganta:

feio, duro e grotesco,

que até os doutos espanta!

 

Não sei como aconteceu:

eu nem quero acreditar;

talvez tivesse Morfeu

intervindo neste azar.

 

Pois o sono lento vinha

apoderar-se de mi;

e só a fome mesquinha

me aguentava já ali.

 

Queria berrar, não podia,

queria chorar, não chorei;

dentro de mim resistia

a honra dos dezasseis.

 

Levaram-me ao hospital,

médicos eram ausentes;

uma urgência? Não faz mal:

que se danem os doentes!

 

Esperei, desesperado,

o meu pai fez uma cena;

por causa do desgraçado

que a garganta me empena.

 

Uma injeção de morfina

(ou lá de que raio era)

furou minha pele fina,

 transformou-me em mansa fera!

 

Por fim, o cirurgião,

espreita para a dolorosa

e disse-me: «tu não és cão,

dá esse osso à raposa.»

 

Pobre da minha goela,

que ficou tão maltratada;

quando olho para a panela

só nela vejo ossada!

 

Papo papinhas de bebé,

leitinho frio ou morno;

que saudades, Salomé,

da comidinha do forno!

 

127

 

MOURARIA

 

Já morei na Mouraria

na rua do Terreirinho;

num prédio muito velhinho,

cai não cai, mas não caía!

 

Hóspede duma beiroa,

natural de Vila Chã,

mulher simples e boa,

como agora já não há.

 

Tinha um quarto pequenino,

com cama a condizer;

era quarto de menino,

de menino a crescer.

 

Era nas águas furtadas,

mesmo junto do telhado;

vinham as chuvas zangadas

ficava todo molhado.

 

Havia uma tasca ao lado,

daquelas de antigamente;

onde se cantava o fado

e se bebia aguardente.

 

Era uma tasca bairrista,

de tosco e velho balcão;

que suportava o fadista,

 o tal fadista gingão.

Cantava lá um mocinho,

tinha voz de rouxinol;

davam-lhe um copo de vinho

parecia um raio de sol.

 

Hoje é nome conhecido,

até tem discos gravados;

mas à tasca, agradecido,

vai cantar um ou dois fados.

 

Não cobra nem um tostão,

só quer goela molhada;

daquele vinho rascão,

feitinho à martelada.

 

Quando me lembro, entristeço,

já tanto tempo passou;

e quanta coisa eu esqueço,

não aquilo que se amou!

 

Não vou lá e que saudade,

tanta vida a recordar;

ali, na velha cidade,

onde eu estive a morar.

 

Talvez um dia, um dia,

eu volte àquele lugar;

quase assim em romaria,

minha promessa pagar.

 

1993